DIEZ. (#FIFA #LFP #UEFA #Real Madrid)

RM

 

Volver, el futbol se trata de volver. Pasan los nombres y los años, pasan los rivales y pasa el tiempo. Pero el tiempo, que vive de minutos, siempre encuentra alguno para disecar. La décima Champions League de Real Madrid existirá toda la vida porque arrebató un minuto a la noche y de minutos se construye la historia. Cuando Sergio Ramos levantó la cabeza sobre el monumental cuerpo del Atlético, heroico, exhausto, jamás rendido; detuvo el tiempo. Rescató un minuto. De ese momento nos acordaremos todos, pero el Atlético volverá, seguro que el Atlético volverá.

Porque antes de que el tiempo hiciera andrajos el futbol del Atlético, hubo sobre el campo un equipo mariscal. El Atlético evitó el decorado. Una Final de Champions contra las nueve Copas de Real Madrid transmitida al mundo entero, amedrenta. Pero en cinco minutos se asentó en el campo. Acompañado por el porteño gesto de Simeone, calma, calma, estaba convirtiendo un partido cósmico en un Derby. Noventa minutos para andar por casa. Sacar al Madrid del universo y llevarlo al barrio era el trato. Ni siquiera el abandono de Diego Costa al 9”, sustituido por Adrián, le alteró los nervios. Atlético de Madrid había superado con entereza los primeros treinta minutos de sus últimos 40 años. Ni el pasado ni el presente parecían pesarle. Tampoco la fisura que encontró Bale al 31” alcanzó a estresarle.

En cambio Real Madrid, ansioso desde los prolegómenos, no podía sacarse de encima una enorme carga histórica. La obstinada décima estaba pesando mas que nueve. Atenazado por la inmortalidad, de repente, el Madrid sin saber cómo ni cuando, despertó dentro del área. Fue una jugada callejera al minuto 35” (Godín 1-0), la que terminó llevando el juego a los distritos del Atlético. Con un cabezazo doloroso y un simulacro de Casillas, el balón cruzó despacio, casi llorando, la meta de Real Madrid. Con gol de un fibroso uruguayo y la naturaleza de un minero asturiano, Villa, como no podía ser de otra manera, la Final se estaba desgarrando.

Sin el glamour ni los lujos de la Champions, el Atlético estaba envolviendo la copa en papel periódico. Simeone que saltó al banco midiendo cada centímetro del estadio, ahora dominaba el marcador, el tiempo y el juego entero. Era un sábado cualquiera, de los que tanto disfruta el Atlético que acudió a la cita sin falsas pretensiones, era el equipo de cada semana, el rudo campeón de Liga. Ancelotti tardó cincuenta y ocho minutos en descifrar al vecino. El Italiano confundió el rival con la fecha. Cuando cambió a Coentrao por Marcelo y sobre todo a Khedira por Isco; Simeone llevaba media final de ventaja.

Aturdido por las circunstancias, el Madrid asumió con fiereza los minutos que había regalado. Con Isco en medio campo reconstruyó el terreno que Khedira había destruido. A partir de ese momento el partido perdía sesenta metros, Lisboa se reducía al área rojiblanca, todo lo que quedaba iba jugarse en comarca india. Habían llegado los vikingos. Agotado por la embestida de un cuadro con sementales y un Di María poético toda la noche, el Atlético alargó el partido hasta el minuto maldito, casi el mismo donde hace cuarenta años empezó esta profecía.

Real Madrid se arrojó al vacío, y cuando su futbol entra en trance épico, Don Santiago Bernabéu manda llamar a Sergio Ramos (1-1 al 94”), y así fue. Con el reloj sobre el cuello y la historia a lomo, Ramos remató el pelotazo de Modric con los pelos de punta. Gol de casta, gol de central. Gol desde las entrañas de un club con linaje de luchador y facha de caballero. Ramos sacaba desde las bodegas de Real Madrid un balón para las vitrinas.

Desconsolado el Atlético miró la prórroga como un campo baldío rumbo a los penaltis. Apenas le quedaban fuerzas para remontar tanta historia, tanto dolor y tanto destino. El tiempo extra fue eso, un tiempo de oxigeno para un club acalambrado por una campaña sobrenatural. Once pasos, era todo lo que el partisano Atlético de Simeone buscaba. No había forma de andar mas, once pasos, once pasos mas. Pero nunca llegaron los penales. El Madrid mas entero y con la dosis de crueldad que se necesita para ganar diez Copas de Europa, arremetió contra su propia ciudad y enterró a un equipo que lleva el mismo apellido.

Bale (2-1 al 111”) y Marcelo (3-1 al 118”) hicieron trizas el espíritu de buena parte de Madrid. Una ciudad mitad en ruinas, mitad reluciente. La capital dividida volvió de la tumba para ver renacer al club mas grande de la tierra, cuando Cristiano (4-1 al 123”) marcó el final del juego, Real Madrid empezó a sacudirse el polvo, se ajustó el escudo y recogió la bandera de sus padres. La décima estaba en casa, pertenece a Madrid, una ciudad con un equipo nacido para la leyenda y otro, que vive una tragedia.

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Publicado el mayo 28, 2014 en Actualidad, Deportes, Fútbol, Sociedad y etiquetado en , , , , , , , , , , , . Guarda el enlace permanente. Deja un comentario.

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